Ils ont fait le massacre. Sans réserve. Malgré tout. Au vu et au su de tous. Mais voilà qu’ils ont peur de son odeur. Parce qu’un massacre génocidaire, ça sent. Une odeur événementielle. Une odeur légendaire. Une odeur perpétuelle. Les voilà qui sont peur. Peur de l’odeur de leur acte de paix. L’odeur dans la mémoire. La mémoire dans la stèle. La stèle qui doit disparaître. Disparaître de la mémoire. Cette stèle doit mourir. Mourir comme la légion acculée à la mort. Mourir pour laisser la place au Blanco. Le Blanco pour effacer nos mémoires. Mourir pour ne pas être ce témoin à charge devant la Haute Cour de l’Histoire.

Allez, les gladiateurs des temps de paix ! Démantelez cette rebelle de stèle qui tient à chanter l’histoire aux enfants désireux d’oublier leur histoire. Quelle histoire d’implanter au milieux d’un peuple qui ne veut plus de mémoire une stèle qui joue les historiens ! Un peuple contraint, qui n’a plus droit à la mémoire. Stèle, disparaît avec ta puanteur avant qu’on ne te traite de vieux démons. Ou les démons-revenants d’un peuple enfoui. Fosses communes bavardes et revanchardes. Voici la bagarre pour la mémoire et pour l’oubli. Fusils et grelots. Lacrymogènes et gémissements. Où en sommes-nous de la bataille de la stèle ? La mémoire voudra-t-elle se taire ? La peur et terreur se concertent.